La vie c'est...
Que sais-je
et qu'en sais-je, vraiment?
Seuls savent cela
les vivants....
Peut-être, pas, d'ailleurs,
mais ils croient, fermement
en un monde meilleur,
les vivants.
Ils ont des certitudes,
croyances erronées
qui leur sont servitudes,
les vivants.
Ils guettent à leur fenêtre
le moindre mouvement,
un reflet de leur être,
les vivants.
Mais ils ont des barreaux,
des grilles et des cages,
boucles dans leurs naseaux,
réfrénant leurs rages,
leurs souvenirs d'antan,
les vivants.
Et ils meurent à genoux,
agenouillés devant
leur étrange courroux,
les vivants.
Pourtant ils pourraient vivre,
respirer un instant,
soudain se sentir libres,
dans le moment présent,
les vivants.
Il suffirait de rien,
de bien moins que cela
pour qu'ils se sentent bien
et qu'enfin ils soient là,
dans un si doux instant,
les vivants.

Naître rien,

dans l'innocence,

dans l'incandescence

d'un feu qui nous détruit.

N'être, ni ici, ni ailleurs

et rêver d'un monde meilleur,

d'un espace où renaître,

parmi tous ceux qui sont,

tous ceux qui se croient être

et qui ne sont, parfois,

que la réminiscence

de ce qu'ils ont cru être

dans un si bref enchantement.

Naître à nouveau,

vivre le frêle instant

d'un jour si doux, si beau,

d'un merveilleux présent.

Renaître et porter son regard

bien au-delà du temps,

il n'est jamais trop tard

pour vivre cet instant....

Pensée qui s'englue

dans les flots du passé,

pensée qui se dilue,

qu'on ne peut oublier.

Pensée qui nous chante

fantômes endormis,

ceux-là même qui hantent

la douceur de nos nuits.

Pensée que l'on retrouve,

dans le petit matin,

la pensée qui recouvre

 nos plus beaux chemins.

Pensée que l'on chasse

d'un revers de la main

et qui, pourtant, enlace

et brise nos destins.

Pensée que l'on voudrait

n'avoir jamais pensée,

la pensée qu'il faudrait

panser pour oublier...

Le peintre qui parcourt,

à grands pas, la forêt,

colorant, tour à tour,

la chênaie, les bosquets,

a-t-il vraiment l'espoir

de nous garder en vie

quand paraît la nuit noire

aux confins de l'oubli?

Quand la sève descend

sous l'écorce glacée,

lorsque plus aucun chant

ne s'en vient nous bercer...

Le peintre qui parcourt,

à grands pas, la forêt,

voit ses rêves d'amour

se dissoudre à jamais

dans la brume bleutée

qui recouvre la terre

et le peintre, atterré,

ne peut plus que se taire.

Sa palette posée,

il observe, interdit,

les ocres mordorés

se fondant dans la pluie.

Car demain sera sombre

et demain sera gris,

dans son cœur l'ombre

a dessiné son nid.

Les rouges et les ors

ne sont que passagers,

c'est fragrance de mort

qui vient nous enivrer.

L'hiver est à nos portes

et ses sentes glacées

doucement nous emportent

vers notre destinée...

Le mur blanc.....
.Il est un grand mur blanc, sans couleur et sans joie, sur lequel nul n'a peint la moindre espérance, la plus infime foi.... Il est un grand mur blanc que je veux décorer, colorer et repeindre. Y peindre mes effrois et toutes mes errances, à grands coups du pinceau de ma désespérance. Le heurter de mon front, y graver mes neurones et mes mitochondries, dans cette étrange zone, là où, enfin, s'oublient la souffrance sans nom, les mots que l'on ne dit... Il était un mur blanc.... Il ne l'est plus depuis que j'ai franchi l'espace me séparant de lui....