A l'eau, à l'eau...

y a-t-il quelqu'un,

quelqu'un qui m'entend,

au bout du fil du temps?

M'entendez-vous,

vous, les errants,

fantômes du passé,

à jamais trépassés?

A l'eau, à l'eau...

Dans les eaux de ma mère

qui s'écoulent soudain,

se dessinent mes guerres,

mon douloureux chemin.

A l'eau, j'ai bu la tasse,

gobé jusqu'à la lie,

les aromes tenaces

me hantant chaque nuit.

A l'autre bout du fil

mais qui donc est celui

dont le joyeux babil

me dessine une vie?

De bruits et d'orgues,

de chants et de sirènes,

d'autant de rire et morgue,

c'est la vie que je mène.

De fracas assourdis

par la gangue du temps,

de rêves assoupis

qui pèsent tellement.

Et pourtant, je n'ai cure

des désenchantements,

si longtemps que perdurent

tous mes rêves d'enfant.

Au cœur de l'humain gît

un étrange pouvoir

qui le maintient en vie

dans la nuit la plus noire.

Je vis, je crie, je peins,

je dessine et je crois

qu'il n'est qu'un seul chemin

et une seule voie

qui te mène à ton être,

qui te conduit à toi,

la où brille la flamme

de l'éternelle joie...

Il est un grand mur blanc

où se brisent tes rêves,

un espace entre-temps

quand, gisant sur la grève,

tu hurles sans espoir,

sans âme et sans envie,

au sein d'une nuit noire

qui, soudain, t'envahit.

Il n'est plus rien autour

plus rien à l'intérieur

et plus aucun amour

ne chante dans ton cœur.

Tu marches à pas comptés,

encore quelques-uns,

le grand fleuve Léthé

te dessine un chemin.

Ecoute, tu n'es plus,

entends, tu n'es plus rien

qu'un fragile fétu

dans le flot du destin

et tu coules, dissous,

dans l'onde qui t'emporte

lorsque, soudain, un fou

glisse un mot sous ta porte.

Il a écrit: « Je suis,

ensemble nous nageons

plus loin que l'infini

vers un monde sans nom,

univers à venir

et sans doute à créer

que nous ferons fleurir

aux franges du passé.

Il est un grand mur blanc

où se gravent tes rêves,

un espace d'autre temps

où ta douleur s'apaise.

Dans l'étrange fréquence

de ce fragile instant

vibre l'ultime chance

de te sentir vivant.

Il est un grand mur blanc.

Etre humain,

c'est savoir tendre la main

et saisir la main tendue,

y faire passer un courant

de vie, d'amour, d'espoir.

Ressentir la richesse de l'autre,

ou sa détresse et pouvoir

offrir ou recevoir.

Mais, parfois, la main qui se tend

n'est plus à ta portée,

le courant l'a, déjà,

loin de toi, emportée.

Elle flotte à l'horizon

et, au gré des marées

te rejoint ou s'éloigne,

te laissant, atterrée.

Es-tu encore humain

quand tu ne peux donner

qu'un ersatz d'espoir,

comme un rêve avorté?

Qui es-tu, qui est l'autre,

lorsque tu n'entends plus

qu'un cri d'effroi

qui te laisse sans voix?

Es-tu encore humain

lorsque la main tendue

ne grave, sur ta page,

que des mots inconnus?

Aux franges du langage

vibrent des mots brûlés

que de sordides rages

s'en viennent calciner.

C'est quand tes ailes se replient

que tu comprends, soudain,

que tu n'aurais jamais dû prendre ton envol.

Tes ailes se froissent, se plient, se cassent,

explosent en mille morceaux

et chaque éclat te renvoie une image de toi

dans laquelle tu ne te reconnais pas.

Et tu n'es plus, nulle part, ni ici, ni là.

Tu gis, brisée,détruite.

Rien pour te raccrocher, te relever.

Aucune prise pour tes mains,

aucun espoir pour demain.

Des murs lisses que frôlent tes rêves errants

dans les fissures desquels tu imprimes ta détresse,

bribes de chairs et de sang,

empreintes d'un passé où tu étais un être vivant...