Où sont passés ces jours,

que l'on n'a point vécus,

tous ces jours sans amour

et tout ce temps perdu?

Se sont-ils enkystés

dans la frange du temps?

Devons-nous les porter,

pauvres êtres souffrants?

Qu'en est-il advenu

de nos frêles espoirs

quand nous nous rêvions nus,

aux portes de l'histoire?

Cette histoire de nos vies

aux auteurs ambigus,

ce roman sans envies

qui ne se souvient plus

de notre vie d'avant,

de cet instant fugace

où nous fûmes cet enfant

dont il reste une trace,

une senteur fragile,

furtive, évanescente,

un objet immobile

en éternelle errance...

Il pleut des ombres sur ma vie,

des ombres et des zombies.

Ils ont bivouaqué sur mes " taires",

ils aimeraient que je m'enterre.

Il pleut des hurlements sans fin,

des étouffements utérins

qui se fondent dans l'éther

de ce sombre instant délétère.

Il pleut et je goûte sans vie

l'eau létale qui m'ensevelis.

Je me noie, dépourvue de foi,

dans le gouffre de mes effrois.

Survivante je suis

dans l'ombre de la vie,

errant à pas comptés

sur le fil de ma destinée...

Mes mains,

plissées par la brise du temps,

brisées par les ressentiments.

Mes mains,

tant de fois tendues

dans l'espoir d'un échange,

éblouies, éperdues,

aux errances étranges.

Mes mains,

tant et tant fâchées,

se refermant en poings

et rêvant de frapper

mais ne le feront point...

Mes mains

qui, maladroitement,

tentent de dessiner

de plus doux lendemains

sans cesser d'espérer.

Mes mains,

mes " demains "....

Vivre.

Dans cet instant furtif,

entre la vie, la mort,

entre assez et encore...

Vivre

en tendant la main

et sans y croire guère

vivre toutes ses guerres.

Vivre.

Lorsque l'espoir n'est plus

qu'abscons et défendu,

la fragile lueur

de chandelle qui se meurt,

qui s'éteint doucement

dans cet instant présent.

Vivre.

Et se tenir debout,

aller jusqu'au bout,

assoiffée, dépourvue,

criant: " je n'en peux plus..."

Vivre

et, tendant la main,

recueillir le parfum

d'un paradis perdu...

Vivre.

Libre.

Enfin délivrée

des démons du passé.

Si je décide enfin

de quitter cette vie,

s'ouvrira, c'est certain,

le gouffre des oublis,

un espace incertain

où noyer nos envies.

Envies de lendemains,

de possibles " je suis "...

Lorsque  se tend ta main,

j'entends tant de non-dits,

de sinistres refrains

et tant de chants aussi.

Si je quitte le train

qui roule sans envies,

tu seras, c'est certain,

dans le champ de la vie...