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L'être humain a une date de péremption, mais elle ne figure pas sur son emballage. Pas au départ, non. Elle s'y imprime, au fil du temps, à coups de profonds sillons et de taches aux couleurs de la terre qui se prépare à l'accueillir...
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Noire est la nuit où sombrent nos en vies. Nuit noire? Comment peut-on y croire? Dans chaque nuit, il y a une étoile, un éclat, un fragment d'envie qui nous gardent en vie. Noire est la nuit quand ton regard s'éteint, que tu doutes de ta vie, que tu la cherches en vain. La nuit est ton chemin....
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Il y a un moment qui te semble incongru, un instant, peut-être superflu. Quand tu te sens rejeté, inconnu. Il y a un " môme" an, c'est l'an 1 de ta vie, le renoncement de toutes tes envies. L'instant où tu comprends que cet instant présent est tout, sauf un cadeau et que tu têtes, en vain, un...
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Mettre un plâtre sur les cassures, un onguent sur les déchirures, nimber de miel chaque blessure tant que la souffrance perdure, diluer toutes salissures dans le courant des ondes pures pour que ton âme s'aventure au-delà de la déraison. Le poète fait cela toujours, par empathie et par amour,...
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Il y a un soleil, fatigué, incertain qui s'est, soudain, couché à l'aube d'un matin, quand les soleils se lèvent et éclairent les jours, un soleil abîmé et dépourvu d'amour. ll y a un soleil s'éteignant doucement, n'offrant plus qu'aux êtres ombre et ressentiment. Il y a un soleil aux...
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Où sont passés ces jours, que l'on n'a point vécus, tous ces jours sans amour et tout ce temps perdu? Se sont-ils enkystés dans la frange du temps? Devons-nous les porter, pauvres êtres souffrants? Qu'en est-il advenu de nos frêles espoirs quand nous nous rêvions nus, aux portes de...
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Il pleut des ombres sur ma vie, des ombres et des zombies. Ils ont bivouaqué sur mes " taires", ils aimeraient que je m'enterre. Il pleut des hurlements sans fin, des étouffements utérins qui se fondent dans l'éther de ce sombre instant délétère. Il pleut et je goûte sans vie l'eau létale...
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Mes mains, plissées par la brise du temps, brisées par les ressentiments. Mes mains, tant de fois tendues dans l'espoir d'un échange, éblouies, éperdues, aux errances étranges. Mes mains, tant et tant fâchées, se refermant en poings et rêvant de frapper mais ne le feront point... Mes...
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A quoi bon être, à quoi bon dire? Pourquoi bondir pour tenter d'être? Pourquoi se permettre de se définir au cœur d'un peut-être plombé de souvenirs. A quoi bon naître dans ce monde en folie peuplé de traîtres, d'êtres inassouvis. A quoi bon lire des maux si mal écrits qui se fondent en...
Peinture et Poésie
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