Un étrange instant

entre passé et avenir.

La sève,

frappée dans son élan,

chute instantanément.

Retour à la terre,

aux sombres hiers,

fin des espoirs vivifiants,

place aux morts-vivants

qui, seuls, vont s'enterrer,

fuyant le ciel obscur

que la lumière a déserté.

Novembre,

hors de l'espace et du temps,

comme un renoncement.

Chaque feuille,

parée de ses plus beaux atours,

se meurt soudain,

dépourvue d'amour.

Des squelettes sylvestres,

déprimés, dévêtus,

composent avec le vent

la mélodie glaçante

du désenchantement.

Novembre,

est-ce juste un passage

ou une fin en soi,

ce temps des défunts,

est-ce la fin d'un rêve,

du rêve des vivants

qui, contraints à se taire,

faiblissent et se terrent?

Pourtant, la vie est là,

plus loin, plus bas,

et résurgence, résilience,

dans la brume glacée

d'un matin de novembre

danse une fragrance sucrée,

porteuse d'un espoir

qu'on ne peut oublier.