Tu marches doucement,

à petits pas comptés,

dans un brouillard givrant

sur le pont des allers.

Et le sol, sous tes pas,

s'effondre lentement,

jamais ne reviendra

ce doux enchantement

qui avait fait de toi,

dans un fragile instant,

dans un éclat de joie,

un doux être vivant.

Le temps s'est écoulé,

voguant à contre-route

et tu fuis, balloté,

sur la vague des doutes.

Il y eut un avant,

ne sera nul après,

le sachant, maintenant,

tu te sens, enfin, prêt.

Sur ce pont tant étroit,

point de retour possible,

entre toi et toi,

plus rien de perceptible.

C'est la fin du voyage,

le bout de tes errances,

quand plus aucun message

n'apaise ta souffrance.

Que dit l'Autre en criant

ses espoirs de survie,

est-ce un appel, un chant?

Tu n'entends qu'à demi.