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L'instant d'avant....
Rien n'existe vraiment,
à part un grand vide en dedans.
Quand tout ce qu'on croit ment
et qu'il n'est que ressentiments.
Mais, parfois, le ressenti ment.
Qu'en savons-nous vraiment?
Parfois, aussi, le réel ment,
qu'en savons-nous réellement?
Où nous mène l'effarement,
où nous conduit l'égarement?
Comment prendre ce qu'on entend
et qu'en faire dans l'instant présent?
L'instant présent, un cadeau, vraiment?
un doux et tendre émerveillement?
Sauf quand la mère veille et ment.
Des merveilles qui manquent tant et tant,
gerbes fauchées au jardin d'antan,
nimbées de cris, de hurlements
qu'hélas personne n'entend....
Tags : alix, art, arduinna, poésie, peinture, vie, mère, enfance, désespoir, psychanalyse
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Peinture et Poésie
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