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Les égarés.
Il n'est ni temps, ni lieu où se sentir aimé, dans l'univers glauque de la maltraitance, dans l'espace glaçant des souvenirs d'enfance.
Il n'est point de repos, de trêve, d'oasis, dans le désert de la désespérance.
Chaque pas en avant nous ramène à la source. Nous resterons errants, quelle que soit notre course.
Il n'est ni temps, ni lieu où pouvoir vivre un peu, dans l'incandescence du présent qui danse sous nos yeux.
Tout nous est interdit, et la joie, et l'envie. Condamnés à l'exil, sur des terres arides, nous marchons sur un fil tendu entre deux vides.
Tags : alix, art, arduinna, poésie, enfance, maltraitance, psychanalyse
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Peinture et Poésie
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