Il est un grand mur blanc

où se brisent tes rêves,

un espace entre-temps

quand, gisant sur la grève,

tu hurles sans espoir,

sans âme et sans envie,

au sein d'une nuit noire

qui, soudain, t'envahit.

Il n'est plus rien autour

plus rien à l'intérieur

et plus aucun amour

ne chante dans ton cœur.

Tu marches à pas comptés,

encore quelques-uns,

le grand fleuve Léthé

te dessine un chemin.

Ecoute, tu n'es plus,

entends, tu n'es plus rien

qu'un fragile fétu

dans le flot du destin

et tu coules, dissous,

dans l'onde qui t'emporte

lorsque, soudain, un fou

glisse un mot sous ta porte.

Il a écrit: « Je suis,

ensemble nous nageons

plus loin que l'infini

vers un monde sans nom,

univers à venir

et sans doute à créer

que nous ferons fleurir

aux franges du passé.

Il est un grand mur blanc

où se gravent tes rêves,

un espace d'autre temps

où ta douleur s'apaise.

Dans l'étrange fréquence

de ce fragile instant

vibre l'ultime chance

de te sentir vivant.

Il est un grand mur blanc.