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J’aimerais de ma main tendue cueillir quelques bribes du temps puis les ayant bien recousues m’en composer un vêtement, une cape qui m’immunise contre les mots dits insolents, peut-être une robe qui grise quelque rêveur impénitent. J’aimerais de ma foi...
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Le peintre s’est noyé dans l’huile en se livrant à sa passion, le peintre s’est noyé dans l’huile entre portraits et frondaisons. Sous les splendeurs alizarines dont il parait son goémon, il a coulé dans ses marines, on dit qu’il a touché le fond. Ton...
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Eh oui, elle est belle! Pourtant, en regardant par la fenêtre, un ciel Beaudelairien, bas et lourd, pèse comme un couvercle... Novembre, brume, pluie et grisaille... Bonjour !
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