Le peintre

en se livrant à sa passion,

le peintre s’est noyé dans l’huile

entre portraits et frondaisons.

Sous les splendeurs alizarines

dont il parait son goémon,

il a coulé dans ses marines,

on dit qu’il a touché le fond.

Ton regard caressant sa toile

laisse sur son âme un frisson,

ses émois parsèment d’étoiles

chacun des murs de ta maison.

A force de croquer des ailes,

des corps, des coeurs et des minois,

à force d’être amoureux d’Elles,

il a succombé à la joie.

Sa terre de sienne brûlée

par ses rages évanescentes

donne à son oeuvre inachevée

une fragrance impertinente.

Quand il était aquarelliste,

il ne consommait que de l’eau,

mais le peintre est un anarchiste

qui bat le fer pour avoir chaud.

Entre carmin et outremer,

il goûte les eaux du Léthé,

pour le protéger de l’enfer,

ne cesse jamais de l’aimer.

Au coeur de tes nuits opalines,

si tes rêves deviennent beaux,

c’est le peintre, sur ta rétine,

qui laisse danser son pinceau.

Il restera là pour toujours,

buveur d’espoir, croqueur d’envies,

donnant ses couleurs à l’Amour

pour iriser toute ta vie.

Dans l’huile, le peintre a coulé,

gobeur de lune, il a sombré,

entre rêve et réalité,

vers sa mer de tranquillité.