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Vivre...

Vivre.

Dans cet instant furtif,

entre la vie, la mort,

entre assez et encore...

Vivre

en tendant la main

et sans y croire guère

vivre toutes ses guerres.

Vivre.

Lorsque l'espoir n'est plus

qu'abscons et défendu,

la fragile lueur

de chandelle qui se meurt,

qui s'éteint doucement

dans cet instant présent.

Vivre.

Et se tenir debout,

aller jusqu'au bout,

assoiffée, dépourvue,

criant: " je n'en peux plus..."

Vivre

et, tendant la main,

recueillir le parfum

d'un paradis perdu...

Vivre.

Libre.

Enfin délivrée

des démons du passé.

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