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Il pleut. Le temps s'écoule goutte à goutte. De longues gouttes qui glissent sur le fil du temps. Il pleut, c'est un doux enchantement, une eau lustrale diluant mes errements, une eau létale , noyant mes espoirs renaissants. Il pleut et je goûte, goutte...
Lire la suiteIl est un étrange chemin menant je ne sais où, peut-être vers des lendemains pavés de mille courroux. Il existe une sombre voie aux accents rocailleux qui dessine devant mes pas le chant de mes aïeux. Il est, certes, un langage obscur et que je n'entends...
Lire la suiteComment tuer un artiste? C'est chose facile, tant ces gens sont fragiles. Il suffit d'un mot que l'on dit ou de celui que l'on ne dit pas. Il suffit d'un geste que l'artiste perçoit ou qu'il subodore. Si la critique est mortelle, l'indifférence, elle,...
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