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Il est un étrange chemin menant je ne sais où, peut-être vers des lendemains pavés de mille courroux. Il existe une sombre voie aux accents rocailleux qui dessine devant mes pas le chant de mes aïeux. Il est, certes, un langage obscur et que je n'entends...
Lire la suiteComment tuer un artiste? C'est chose facile, tant ces gens sont fragiles. Il suffit d'un mot que l'on dit ou de celui que l'on ne dit pas. Il suffit d'un geste que l'artiste perçoit ou qu'il subodore. Si la critique est mortelle, l'indifférence, elle,...
Lire la suiteJe regarde ma montre, le temps s'est arrêté, je m'appuie soudain contre une aiguille cassée. Il n'est ni temps, ni heure, suis, pour toujours, brisée. Jamais plus n'aurai l'heur que tu m'avais donné, ne me restent que leurres illusions insensées, des...
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