arts poésie peinture littérature écologie nature philosophie
De bruits et d'orgues, de chants et de sirènes, d'autant de rire et morgue, c'est la vie que je mène. De fracas assourdis par la gangue du temps, de rêves assoupis qui pèsent tellement. Et pourtant, je n'ai cure des désenchantements, si longtemps que...
Lire la suiteEtre humain, c'est savoir tendre la main et saisir la main tendue, y faire passer un courant de vie, d'amour, d'espoir. Ressentir la richesse de l'autre, ou sa détresse et pouvoir offrir ou recevoir. Mais, parfois, la main qui se tend n'est plus à ta...
Lire la suiteC'est quand tes ailes se replient que tu comprends, soudain, que tu n'aurais jamais dû prendre ton envol. Tes ailes se froissent, se plient, se cassent, explosent en mille morceaux et chaque éclat te renvoie une image de toi dans laquelle tu ne te reconnais...
Lire la suiteIl n'y a rien , en fait. Et nous n'existons pas. Juste une poussière, sur l'aile du vent, un frêle gémissement, un bref battement d'aile, autant dire: rien. Ou si peu... Et nous rêvons de construire des forteresses, d'escalader des murailles, de vivre,...
Lire la suiteTout est dans l'absence. Dans l'absence, il y a une absence de sens, comme une obsolescence voulue et programmée, nous privant de l'essence de notre destinée. Est absent qui n'est plus, est absent qui n'est pas. Demeure absent qui fut, reste absent qui...
Lire la suiteOn ne choisit pas de naître, on nait, c'est tout. Et, après, on est, ou pas. Je fus. Je fus fuyante, m'éloignai, puis revins, après un temps d'absence. Depuis, je ne suis plus qu'évanescence et nul ne m'a vue dans l'incandescence de l'instant présent....
Lire la suiteIl fait froid. Enfin, froid, non, pas trop. Pas plus que cela, un temps de juin, 12°, c'est correct, non? Non? Ah, bon. En tous cas, moi, j'ai froid, froid dans ma moelle. Elle va bientôt être consommable sous forme de bâtonnets ou de cônes surgelés....
Lire la suiteBruits et sombres fracas, rages dedans la houle, un geste, un petit pas et le monde s'écroule. Je garde, au fond de moi, la vague qui s'élève, colmate de mes doigts les fêlures de mes rêves d'où fusent en silence étincelles de vie, parfums de renaissance...
Lire la suiteEtre déchaînée... Etre déchet né, c'est être enchaînée aux ressentis, aux ressentiments. Déchet né dans la vie, sans l'aval des aimants, sans aimants qui attirent la piètre ferraille, sans personne pour dire: " Franchement, tu dérailles , regarde-toi,...
Lire la suiteEcoute, il ne pleut plus, le temps s'est arrêté et tu marches, éperdu, face à ta destinée. Ecoute, tu n'entends plus aucune rumeur, juste, de temps en temps, la chanson de ton cœur. Ecoute car s'égoutte, goutte à goutte le temps et bien sûr que te coûte...
Lire la suite
