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Par ARDUINNA
Où sont passés ces jours,
que l'on n'a point vécus,
tous ces jours sans amour
et tout ce temps perdu?
Se sont-ils enkystés
dans la frange du temps?
Devons-nous les porter,
pauvres êtres souffrants?
Qu'en est-il advenu
de nos frêles espoirs
quand nous nous rêvions nus,
aux portes de l'histoire?
Cette histoire de nos vies
aux auteurs ambigus,
ce roman sans envies
qui ne se souvient plus
de notre vie d'avant,
de cet instant fugace
où nous fûmes cet enfant
dont il reste une trace,
une senteur fragile,
furtive, évanescente,
un objet immobile
en éternelle errance...
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