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La peinture, c'est physique, ça consomme de la vie, de l'énergie. L'écriture, c'est comme se trancher les veines et goûter le sang qui s'écoule en sachant que les blessures vont se refermer, cicatriser, l'énergie se reconstituer. Jusqu'à la prochaine...
Lire la suiteLes mots viennent et s'en vont. Parfois, ils restent, et souvent, ils se cassent, se tirent, s'étirent et disparaissent, brisés sur l'arête de la désesp'errance. Des mots sans ton, sans couleur et sans voix, des mots qui meurent et que l'on n'oublie pas....
Lire la suiteLes écrivains sont plus fragiles qu'on ne pense. Ils mènent, entre la raison et la déraison, une vie de fildeféristes , avec les seuls mots pour balanciers. Extrait de " lettres de mon pigeonnier" Tellement vrai . J'adore !!!!!!
Lire la suiteBon, on fait " pause, replay". Et on essaye de comprendre le film. Mais, après tout, ce n'est peut-être pas le bon film. Ni le bon scénario. Pas le bon cinéma, ni les bons acteurs. Et si c'était simplement la vraie vie...Ni pause, ni replay.... Pour comprendre...
Lire la suiteDire ou taire, entre la terre et l'amer, j'ai perdu pied dans les sables émouvants.
Lire la suiteRien n'est jamais écrit d'avance. Chaque matin, on se lève et on écrit une nouvelle page et notre vie est ce que l'on en fait. C'est à la fois tellement simple et tellement compliqué. Plus facile de croire en la " destinée "... Demeurer debout est un...
Lire la suite- Comment tu t'appelles? - Je ne m'appelle pas, j'ai peur de ne pas me répondre...
Lire la suiteRouge est la vie. Les rêves sont violets. Le passé gris. Mes lendemains sont dorés. Doré-n'avant je n'aurai plus de lendemain je vivrai dans l'instant présent ...
Lire la suiteJe t'en prie, mon âme, toi qui me parle tout bas crie plus fort car je ne t'entends pas. Parle-moi de l'Amour qui danse sous mes pas, que je piétine et que je ne vois pas. Offre à mes yeux un regard différent, rends-moi mes doux rêves d'enfant. Donne-moi...
Lire la suite" De mémoire de rose, jamais on n'a vu mourir un jardinier..." Le jardinier de mon âme, est-il mort ou vivant ? Il est vivant. Et je meurs, goutte à goutte, aux franges du temps. Du temps dont chacun se doute qu'il n'est pas " un port tant" Pourtant,...
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