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Il n'y a rien , en fait. Et nous n'existons pas. Juste une poussière, sur l'aile du vent, un frêle gémissement, un bref battement d'aile, autant dire: rien. Ou si peu... Et nous rêvons de construire des forteresses, d'escalader des murailles, de vivre, même un peu. Mais, la vie est un jeu,...
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Le peintre qui parcourt, à grands pas, la forêt, colorant, tour à tour, la chênaie, les bosquets, a-t-il vraiment l'espoir de nous garder en vie quand paraît la nuit noire aux confins de l'oubli? Quand la sève descend sous l'écorce glacée, lorsque plus aucun...
Peinture et Poésie
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