Il pleut. Le temps  s'écoule goutte à goutte. De longues gouttes qui glissent sur le fil du temps. Il pleut, c'est un doux enchantement, une eau lustrale

diluant mes errements, une eau létale , noyant mes espoirs renaissants.

Il pleut et je goûte, goutte à goutte, cette eau obscure dont l'empreinte

perdure.  Je  " pleus " , goutte à goutte, tout doucement, à petits pas comptés.

Vais-je noyer mes fantômes errants et marcher vers demain, sans le lourd

lest des bagages d'antan?

Il pleut.... C'est un bien doux enchantement !

Il est un étrange chemin

menant je ne sais où,

peut-être vers des lendemains

pavés de mille courroux.

Il existe une sombre voie

aux accents rocailleux

qui dessine devant mes pas

le chant de mes aïeux.

Il est, certes, un langage obscur

et que je n'entends pas,

le cri de toutes mes blessures,

bris de tous mes fracas.

Mais il est une sente douce,

au cœur de la forêt,

là où s'enracinent et poussent

broussailles et guérets,

où vibrent mes désirs de vie

dans de gais rais de joie,

un espace où, soudain, je suis,

où je suis juste moi!

Comment tuer un artiste?

C'est chose facile, tant ces gens sont fragiles. Il suffit d'un mot que l'on dit

ou de celui que l'on ne dit pas. Il suffit d'un geste que l'artiste perçoit ou

qu'il subodore. Si la critique est mortelle, l'indifférence, elle, est létale à

tous moments. L'artiste offre son âme, son cœur, sa peau et chaque coup

porté laisse des ecchymoses bleutées sur les franges de sa fragilité.

Mais l'artiste ne meurt jamais. Phénix, à chaque instant il renaît de ses

cendres et la nouvelle vie que sa mort engendre a fragrance d'éternité!