C'est le jour

mais c'est aussi la nuit,

c'est toujours

un espace d'oubli.

Il nous pleut

des trombes de détresse,

nul ne peut

faire que cela cesse.

M'entends-tu

hurler sans voix ni cri

le rebut

de tous ces mots non-dits,

ces maux dits

qui vibrent en silence,

ceux qui crient

cette éternelle absence?

Où est-il

ce dieu qui nous adore,

mais quel fil

nous lie à lui encore?

C'est le jour

mais c'est aussi la nuit,

sans amour

personne ne survit...

Soleil,

soleil d'hiver,

soleil d'hier,

déversant sur ma vie

ses rayons de nuit.

Soleil d'avant

soleil d'antan,

d'un autre temps,

soleil fuyant,

furtif, évanescent,

soleil glacé,

rouge du sang versé

sur l'aube de mes jours

tant dépourvus d'amour.

Ne frappe pas

à la porte du temps.

Il y a temps et tant,

tant de non-dits

qui flottent dans le vent,

le vent d'avant.

Tant et tant

de rêves éblouissants,

furtifs, évanescents,

de murmures d'antan

qui te chantent l'avent

d'un Noël inexistant,

la naissance de l'enfant,

ce faux enchantement.

Ne frappe pas

à la porte du temps,

elle retient tant et tant

de morts vivants...

Un étrange instant,

entre passé et avenir.

La sève, frappée dans son élan,

chute instantanément.

Retour à la terre,

aux sombres hiers,

fin des espoirs vivifiants,

place aux morts-vivants

qui vont, seuls, s'enterrer,

fuyant le ciel obscur

que la lumière a déserté.

Novembre,

hors de l'espace et du temps,

comme un renoncement.

Chaque feuille,

parée de ses  plus beaux atours,

se meurt soudain,

dépourvue d'amour.

Des squelettes sylvestres,

déprimés, dévêtus,

composent avec le vent

la mélodie glaçante

du désenchantement.

Novembre,

est-ce juste un passage

ou une fin en soi,

ce temps des défunts

est-ce la fin d'un rêve,

du rêve des vivants

qui, contraints à se taire,

faiblissent et se terrent?

Pourtant, la vie est là,

plus loin, plus bas,

et résurgence, résilience,

dans la brume glacée

d'un matin de novembre

danse une fragrance sucrée

porteuse d'un espoir

qu'on ne peut ignorer.

Peut-on être,

être soi, ou pas,

éternel errant

parmi les vivants.

Etre encore un être,

qui, brisé, abattu,

rêve d'enfin être,

loin des temps révolus.

Peut-on être

quand un mal être

nous fige et nous retient

dans les lises du non-être,

dont, hélas, on se souvient.

Comment être vivant,

loin des enchantements

qui, de nos cœurs d'enfants,

ont fait sables mouvants.

Emouvants instants

qu'on aime et qu'on rejette.

Comment être vivant

dans cet instant présent,

chérir la main qui tue

et mourir, éperdu,

puis renaître en criant:

Je suis vivant!

Peur-être.....

ou pas......