Peut-on être,

être soi, ou pas,

éternel errant

parmi les vivants.

Etre encore un être,

qui, brisé, abattu,

rêve d'enfin être,

loin des temps révolus.

Peut-on être

quand un mal être

nous fige et nous retient

dans les lises du non-être,

dont, hélas, on se souvient.

Comment être vivant,

loin des enchantements

qui, de nos cœurs d'enfants,

ont fait sables mouvants.

Emouvants instants

qu'on aime et qu'on rejette.

Comment être vivant

dans cet instant présent,

chérir la main qui tue

et mourir, éperdu,

puis renaître en criant:

Je suis vivant!

Peur-être.....

ou pas......

Comprenne qui pourra....

A l'eau, à l'eau...

y a-t-il quelqu'un,

quelqu'un qui m'entend,

au bout du fil du temps?

M'entendez-vous,

vous, les errants,

fantômes du passé,

à jamais trépassés?

A l'eau, à l'eau...

Dans les eaux de ma mère

qui s'écoulent soudain,

se dessinent mes guerres,

mon douloureux chemin.

A l'eau, j'ai bu la tasse,

gobé jusqu'à la lie,

les aromes tenaces

me hantant chaque nuit.

A l'autre bout du fil

mais qui donc est celui

dont le joyeux babil

me dessine une vie?

" De mémoire de rose, jamais on n'a vu mourir un jardinier..."

Le jardinier de mon âme, est-il mort ou vivant ?

Il est vivant. Et je meurs, goutte à goutte,

aux franges du temps.

Du temps dont chacun se doute

qu'il n'est pas " un port tant"

Pourtant, je porte tant et temps.....